Настоящий дождь
Попытка литературной пародии.
А вот еще бывает так: вечером, зимой ты приходишь домой довольно рано, ну, или, скажем, просто раньше, чем обычно. И ты сначала обедаешь (или уже ужинаешь, может быть), потом делаешь какие-то дела, какие у тебя обычно бывают. А потом ты вдруг замечаешь, что чего-то ждешь. Потому что еще не поздно, а тебе нечем заняться. Ты ждешь: что-то должно произойти. Должно случиться что-то хорошее. И ты берешь в руки книгу, но не можешь прочитать даже двух страниц, потому что голова у тебя занята тем, что с тобой что-то должно случиться. А оно не случается.
Ты проверяешь почту, хотя ты знаешь, что там ничего нет, потому что ты проверял её час назад… И действительно, там ничего нет. Или ещё того хуже: там какой-нибудь недобитый спаммер оставил тебе сообщение, а его адрес так похож на знакомый тебе, и ты сначала не разглядел — мельком взглянул на адрес отправителя, — а там, в письме… там вообще черте-что. Даже говорить не буду. Понятно в общем-то, что там может быть. Гадость какая-нибудь.
Потом ты включаешь icq, чтобы убедиться, что никто не оставил сообщения. Сообщений, конечно, нет, и в сети тоже нет никого, с кем бы ты мог сейчас мило побеседовать ни о чем… или о чем-нибудь… После этого ты лезешь в сотовый телефон, проверяешь, не звонил ли кто-нибудь (хотя ты знаешь, что никто не звонил), проверяешь смски, хотя на экране телефона нет символа, обозначающего, что есть новые сообщения. Ты включаешь какую-то совершенно дурацкую игру. Какие-нибудь карты, наверное. Ты просто тянешь время, как будто сейчас кто-то должен заехать или позвонить по важному вопросу, и тебе поэтому нельзя заниматься каким-нибудь долгим делом.
Ты пошел на кухню. Взял сигарету, включил телевизор, поискал минуту или две какой-нибудь канал, который раздражает меньше других, закурил. Пока ты курил, ты смотрел передачу, но как только окурок в пепельнице погас, телевизор больше не может удержать твоего внимания. Ты открыл холодильник, посмотрел, не появилось ли после ужина там чего-нибудь вкусненького. Потом ты налил стакан воды и выпил. Ты не хотел пить. То есть вот чего-чего, а пить ты точно не хотел! Выключил телевизор. Вернулся в комнату. Проверил почту.
Потом так подумал, как будто очнулся: «А чего я жду-то? Кто мне сейчас может написать и о чём? Чего мне не хватает?» Подумал. Ага. Вроде, все спокойно, никаких неотложных дел просто быть не может. Их нету. И написать тебе ну вообще никто не должен. Успокоился.
Успокоился? Да ни фига ты не успокоился. Ты как был на нервах, так и продолжаешь чем-то тяготиться. Тебя буквально гнетёт что-то!
И ты на автопилоте берешь в руки какую-то книжку, первую, какая была на ближней полке, или верхнюю из тех, которые раскрытыми лежат на столе, достаешь из шкафа чистое белье, полотенце и идешь в ванную комнату. В ванной ты сначала включаешь воду (я не знаю, как это делают другие люди, но сам я делаю именно так: сначала включаю горячую воду, чтобы ванна, то есть сама чугунная эта железка нагрелась, а потом, когда набралось сантиметров 10 воды, уже можно регулировать температуру, да и вообще, можно уже залезать), потом ты раздеваешься, мельком смотришь на себя в зеркало. Как обычно, тебе что-то не нравится, и ты отворачиваешься от зеркала и открываешь книжку (это уже потом, когда ты вылезаешь из ванны, чистый и добрый, ты смотришь на себя в зеркало снисходительно, втягиваешь живот, напрягаешь мышцы и пытаешься насладиться полученным результатом). Книжку открываешь на самом любимом месте. Потому что, если в ванне читать не самое любимое место из книжки, то очень просто можно уснуть. И вот ты читаешь, а в голове по-прежнему крутится та самая идиотская мысль: что-то должно произойти. Сегодня. Сейчас.
…
Чтение в такие минуты совершенно бесполезно. Ни информация, ни эмоции из книги не поступают в твою голову. Ты не сопереживаешь героям, не улавливаешь причинно-следственные связи между событиями, ты совершенно не понимаешь, что имел в виду автор.
И вот, проходит минут двадцать, а может быть, даже полчаса, и ты кладешь книгу на пол, или на стиральную машину, или куда ты ее там обычно кладешь. Ты собираешься включить душ, но тут видишь, что вот эта штука с дырочками, то есть собственно-душ, не лежит в ванне, не висит на смесителе, а находится в кронштейне под потолком. А вот чего тебе сейчас не хочется вообще, так это вставать. И ты дотягиваешься до этого рычажка, который подает воду в душ, дергаешь за него, и на тебя сверху течет вода. Причем, сначала она всегда холодная. То есть, сначала вытекает та вода, которая оставалась в шланге душа от предыдущего раза. А ты же не можешь спрятаться, ты же сидишь в ванне, и душ разбрызгивает воду по всей поверхности воды, которая в ванне налита. И тут холодная вода заканчивается (на самом деле ее очень мало, это только кажется, что она там есть, и если в момент, когда первая вода потекла, резко выдохнуть, то можно вообще не заметить, как она обожгла), и пошла обычная, приятная вода. Такая вода, температура которой для тебя комфортна (ведь ты же за полчаса сидения в ванной уже настроил нужную воду). И ты опускаешь голову, и вода падает из-под потолка тебе на затылок и на плечи. И в этот момент ты испытываешь какое-то чувство, подобное дежа-вю. Тут смешиваются дежа-вю, дежа-антандю и дежа-санти:) Ты видишь, как вода падает в воду, и появляются маленькие пузыри, которые моментально лопаются. Ты слышишь, как вода падает в воду (издалека, из-под самого потолка), и этот звук тебе тоже знаком. И поскольку ты не стоишь под душем, и не держишь душ в руках, то есть струи воды падают на тебя издалека и попадают не на отдельные участки тела, а на всего тебя, это ощущение тебе тоже кажется необычным, но в то же время очень знакомым. Ты на секунду закрываешь глаза на белую плитку ванной и на занавеску… И ты понимаешь, что посреди зимы ты умудрился попасть под самый настоящий дождь.
И вот в твоей голове всплывают картинки. Это только так считается, что мысль — это очень быстрая штука. На самом деле, можно мысль думать долго. Можно детально представлять себе (или вспоминать), как ты стоишь в реке, ты только что где-то бегал и прыгал, ведь тебе очень немного лет, то есть примерно 6 или 7… и ты набегался, устал, и прыгнул в речку, а вода теплая, и ты нырнул, а ведь ты очень здорово ныряешь и можешь продержаться под водой, ну, о-очень долго, а когда ты выныриваешь, ты чувствуешь, что тебе на голову упала здоровая такая капля. И вот, буквально через 5–10 секунд вода вокруг тебя бурлит, и пенится вся, от одного берега до другого, и люди, которые сидели на пляже и загорали, начинают визжать и собирать свои мокрые сухие вещи, и убегают домой. А ты сначала тоже визжишь вместе с остальными, а потом, когда никого на берегу больше не остается, ты выплываешь туда, где мелко, стоишь там по плечи в воде, и плечи эти, они еще совсем маленькие, и у тебя нет волос на груди, и уж, конечно, их нет на плечах… И вот, на твои маленькие плечи льется вода. Именно, не капает дождь, не струится, или как там еще говорят… Дождь льется! Потому что ты маленький, а его много. Очень много.
…
Или ты медленно вспоминаешь, как ты стоял вместе со своими друзьями под одним большим тентом (тент — это на самом деле пленка, из которой парники делают, но ведь не все это знают, а я хочу, чтобы меня все поняли). И вас было 20 человек, но я говорю со своими друзьями, потому что когда ты стоишь под тентом и держишь одной рукой этот тент, а второй рукой обнимаешь соседку, или, в худшем случае, соседа, чтобы вас ветром не сдувало, то в этот момент, в это время все эти люди — твои друзья. Твои братья. Все они держат тент одной рукой. А тент он легкий сам по себе, но очень тяжелый, потому что воды, которая льется в горах очень много. А ведь вы стоите под тентом в горах! В горах дождя много, даже когда тебе много лет. И вот, дождь, кажется, прекращается, и те друзья, которые губят себя и других никотином, выходят из-под тента, отходят на 20 метров и, несмотря на укоры некурящих друзей, закуривают. Ведь они же не курили два часа! Наверное, все знают, что в горах дожди идут помногу и долго. И вот, они сделали по две затяжки, и…
Вот в этом месте я не могу изобразить письменно необходимую резкость. В этом месте нужно представить, что я рассказывал-рассказывал, и вдруг бросил что-то очень быстро и громко на пол. Или вскрикнул — очень резко и громко. Вот так в горах начинается дождь. И все, кто из-под тента вылез, моментально намокли, и дождь на них не струился и уж, конечно, не капал: он вылился.
…
И вот так… ты сидишь в ванне, твои глаза полуприкрыты, чтобы видеть только пузыри на воде, и ты очень четко себя ощущаешь под дождем. Под твоим любимым дождем. Под тем дождем, который можно почувствовать только двумя способами — либо очутившись под ним (даже не под ним, а внутри него), либо когда ты стоишь на балконе или на крыльце какой-то дачи, над которым есть крыша, и ты стоишь, облокотившись на перила, и ночь, и льет настоящий дождь, а ты куришь, выдыхая в него дым своей сигареты.
…
И уж поверь мне, после того, как ты снова очутишься под душем, ты не вспомнишь о той тревоге, которая тебя насторожила и держала напряженным весь вечер. Ты поймешь, что то, что должно было случиться — случилось. Ты побывал там, где должен был сегодня побывать…
4 likes